Description
While I wait for a good alternative for my (sorely missed) cracked Photoshop 2022, here's a video submitted by my old buddy @LeVieuxDe37. Be sure to check him out!
When Saint Boniface chopped the pagan's tree in the 8th century, the wood was used to build a church dedicated to Saint Peter. The oak was repurposed to worship the Lord instead of a pagan god.
But how many, today, still worships a tree? It may not be a tree of wood, but a tree of money, a tree of pleasures, or a tree of politics. We then proceed to purge out the branches we believe are diseased and hurts the tree, when we must in fact chop down the trunk. Without being conscious of it, we have grown a new pagan tree, but instead of worshipping a pagan god, we worship politics, pleasures, or money. How many people say "vote for this party because it's the party of the church", when something deeper must be uprooted instead?
This is what this song talks about. By not cutting down the pagan tree, and by worshipping the pagan tree, we are letting it grow roots. The roots of the pagan tree mingle with the roots of our people and our faith, and then we no longer know how to differentiate and untangle them. We even protect the pagan tree in the name of our people and our faith, when ironically enough, it's what's killing us. This makes priests no longer believe, teachers no longer teach, and the elderly no longer retell.
Lyrics, by Mes Aïeux:
Le curé du village m'a fait un drôle d'aveu...
Y'a pus de flamme dans ses yeux
Les fidèles sont rendus trop vieux
Le curé sait pus trop si il croit en Dieu
La belle du village ne croit plus en l'amour
Tous ses prétendants voulaient qu'elle se déshabille
Son coeur volage est rendu trop lourd
La belle veut mourir vieille fille...
Le curé doute, l'église se vide
La belle commence à faire des rides
Le fou du village a pus le goût de rêver
Il hurle à la lune à toutes les nuits
On va être obligé de l'interner
Le fou n'a plus sa place ici
Le maire du village a perdu sa fierté
Il a vendu nos lacs, il a vendu nos champs
À des investisseurs étrangers
Le maire est rendu à l'argent...
Le curé doute, personne à la messe
La belle veut pus jouer aux fesses
Le fou qui hurle sa détresse
Le maire est prêt à toutes les bassesses
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Attention la tempête gronde. On achève d'écrire le premier tome
Ouvrez vos yeux tout le monde : on est en train de bâtir
Une ville fantôme... Une ville fantôme
Le doyen du village ne peut plus raconter
On l'a mis en prison dans un foyer
Une muselière sur notre passé
Le patriarche se laisse doucement crever
La maîtresse du village endure pus les enfants
Ils sont dissipés pis ils comprennent rien
Pis vu que les enfants sont pus comme avant
La maîtresse prescrit du ritalin
Le curé doute, personne à la messe
La belle veut pus jouer aux fesses
Le fou qui hurle sa détresse
Le maire est prêt à toutes les bassesses
Le patriarche qu'on oublie
La maîtresse engourdit les petits
La tempête gronde, faites attention
On nous promet des jobs et pis des bonbons
Mais le problème est beaucoup plus profond :
LA DÉFAITE EST DEVENUE TRADITION